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Si on attend longtemps,
parfois,
un soupir échappe
se glisse
entre la neige
et la planète.
.
Une graine
effleure parfois
l’espace
du bout de ses bourgeons -
une peine à la fois.
.
Si la croûte glacée
se retire
sans bruit,
sous la peau endormie,
une odeur persiste.
.
rien de spécial -
.
seulement
la terre
qui consent
à la biologie.
Miroir algorithmique est un poème en prose, un fragment psycho-philosophique sur la procédure, la conformité, et la disparition du sujet dans les dispositifs qui prétendent l’aider.
On t’a dit de venir.
C’était une convocation.
Un rendez-vous imposé.
Que tu as dû confirmer.
La veille, un message automatique te rappelle que tu as donné ton accord, de plein gré, selon tes disponibilités.
Il est écrit qu’en cas d’empêchement tu peux prévenir quarante-huit heures à l’avance.
Pour éviter tout désagrément, tu iras.
Dans la vie, il faut assumer. Être responsable. Affronter. Sans illusion. Sans déni. Sans se plaindre.
À la page six cent soixante-sept de ton dossier, il y a une seule question :
« La personne se conforme-t-elle au fonctionnement attendu pour son âge dans ce contexte ? »
L’agent doit pouvoir cocher oui.
Souvent, on n’ouvre qu’à cette page.
Il faut donc faire preuve de maturité.
D’adaptation.
De régulation.
De jugement.
De conformité.
Alors tu as confirmé.
On t’a arraché un premier oui.
On a glissé un pied dans la porte.
Pour t’aider :
une date,
une heure,
une adresse.
Tu configures trois alarmes.
Tu y es.
Le bâtiment est plus grand à l’intérieur qu’à l’extérieur.
La porte est minuscule.
Pour entrer, ta voix se rétrécit dans la gorge.
Tes épaules fondent dans le moule.
Tu baisses la tête.
Tu y es.
Le hall est gris.
Gris clair.
Gris foncé.
Il y a un comptoir.
Une petite ouverture.
Derrière, un agent.
Pour parler, il faut se pencher.
Placer la bouche dans la fente.
Tu dis ton nom.
Il tape ton identifiant.
Le clavier fait un bruit sec.
Régulier.
Comme une pluie qui lave les singularités.
— Prenez un ticket. On vous affichera à l’écran.
La salle d’attente est presque vide.
Sur l’écran, des profils apparaissent.
WISC.
Vineland.
BRIEF.
CBCL.
Tu détournes les yeux.
Le temps s’épaissit comme du marbre qui coagule le sang.
Tes mains sont froides. Un peu loin.
Heureusement, tu portes une bague.
Ton numéro apparaît.
Ton profil te désigne.
Tu te lèves.
Couloir.
Couloir.
Couloir.
Toutes les portes se ressemblent.
Une photocopieuse — tu mémorises le repère.
Un bureau.
Une table.
Deux chaises.
Un écran.
Un clavier.
Un dossier.
L’agent sourit.
L’écran affiche un smiley.
— Asseyez-vous.
Il ouvre le dossier.
Il te fixe.
Ou plutôt, il fixe un clou sans tableau sur le mur, à travers tes sourcils.
— Comment allez-vous ?
Tu parles. Il tape.
Il traduit tes phrases en phrases propres. Il connaît les codes.
Il tape plus vite que tu parles.
Une phrase-type apparaît à l’écran avant que tu aies fini de dire.
Il affirme :
— Je comprends.
La compréhension sort de sa bouche proprement.
Comme une bulle savonneuse.
Lisse.
Ronde.
Pleine.
Elle éclate.
Tu ne comprends pas.
L’imprimante imprime.
— Datez et signez. C’est la procédure.
Ton corps se tend.
Tu essaies d’expliquer. Tu mets de l’émotion. Tu t’en veux.
— Ce n’est pas dramatique. C’est pour votre bien. Il faut faire confiance.
Le sol se décale d’un millimètre.
— Il faut avancer.
La table est en verre. Tes mains font tache. Tes mains ?
Un autre agent ouvre la porte.
— C’est la procédure.
Et tu suis la procédure.
Autre bureau. Même table. Même écran. Même sourire. Tes mains sont encore plus loin.
— Vous avez bien fait de signer. On va vous aider.
— Évaluation.
— Protocole.
— Orientation.
— Réorientation.
— Adaptation.
Tu veux poser une question. Elle n’est pas dans le FAQ. Donc elle n’existe pas.
— Le système a été optimisé.
— Il faut suivre la procédure.
— Vous avez de la chance.
Tu dis :
— Je suis la procédure.
Suivre, c’est exister.
Le minimum requis, c’est d’être conforme.
Ne pas dépasser.
Cocher les bonnes cases.
Respirer.
Tu regardes ses yeux.
Ils sont ouverts.
Derrière,
personne ne voit.
Tu te contiens : « Je suis, donc j’existe. »
Il complète :
— Vous avez intérêt.
L’air manque.
— On va noter ça.
Il note.
Et tu comprends que ce qu’il écrit est plus réel que ce que tu vis.
— Signez ici.
— C’est une formalité.
— C’est pour votre bien.
Ta main signe.
Le réel signe avec ta main.
Dans le couloir, tu ne sais plus où aller.
Tu sors.
La lumière est trop forte. Tu es tombé hors-monde. Les gens passent. Quelqu’un rit. Pas toi.
Une case a pris la décision en toi.
Une place que les autres appellent toi.
L’agent l’a cochée.
Et t’a remercié pendant que ça le faisait.
Quelque chose manque.
Le sujet.
⸻
.
.
Le détecteur de fumée
ne détecte pas l’inondation.
.
la pression monte,
les tuyaux cèdent en premier.
.
la boîte aux lettres prend l’eau,
et avec elle se noie aussi
le signal gps.
.
sans adresse,
comment faire un partage de position ?
.
un reste
une confusion vague
qui infiltre
la p
la pea
la peau
.
bien plus tard,
devient évident :
le sol a glissé
sur la syntaxe.
.
sans bruit,
une bouche ouverte
des mots trébuchent
sur une phrase
sans adhérence.
.
personne n’avait rien remarqué.
alors la discussion avait continué
d’errer
sans domicile fixe.
.
un locataire a tenté
de tenir ensemble
les quatre murs.
Il a tendu
chacun de ses bras
vers chacun d’entre eux.
.
Mais cette possibilité
était hors portée.
.
lorsque le bol se casse,
la soupe ne retient pas
les éclats.
.
S’il y avait une pilule
pour traiter la complexité,
réduire le vertige,
.
moi
.
je garderais tel quel
mes angoisses existentielles
mes moments de délire lucide
mes joies métaphysiques.
Il neigera violet
comme une erreur d’affichage.
.
.
Ce printemps - pas besoin
d’une couronne fraîche.
.
.
ni d’un poumon
qui respire
avec le monde.
.
.
Ce printemps,
On garde l’hiver !
.
.
Le froid qui mord
la nuque,
et se décline
en fleurs de glace,
violettes,
perce-neige,
et puis du ré mineur.
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Un état qui est si naturel que nous ne prenons parfois pas conscience alors qu’il se produit toutes les 90 minutes environ selon le rythme ultradien:
Son apparition est spontané et se présente comme un état de torpeur ou d’absorption comme lorsque vous êtes absorbez devant la télé, l’ordinateur, ou par votre travail.
Encore lorsque vous êtes en train de lire, conduire une voiture, faire du jardinage, cuisiner.. et tout ça en pensant à parfaitement autre chose.
Et pendant que vous êtes hyper-concentrés à penser à autre chose, le monde extérieur devient moins interessant, tellement moins intéressant que vous pouvez vous permettre de décrocher juste quelque minutes.
Vous retournez votre regard vers le monde intérieur et vous vous laissez aller dans une douce torpeur, une distorsion du temps se produit, vos pensées s’envolent, le temps s’envole avec.
Oui, c’est ça, c’est comme sur cette autoroute monotone, quand tout va très, très très vite et ou rien ne se passe. Comme sur cette autoroute, cette vitesse parfaitement immobile, ce trajet connu, inconnu, je ne sais pas…ou plus…
Et tout à coup vous ne savez plus depuis combien de temps vous êtes en train de rouler ainsi? Ou êtes-vous? Avez-vous loupé la sortie? Passé le péage? Et surtout qui à conduit l’automobile pendant que vous avez décroché du « ici et maintenant » , absorbé par vos pensés, distraits, dans la lune? C’était votre vieux ami: l’inconscient!
Cet état de transe peut être volontairement suscité par l’hypnothérapeute qui utilisera des technique spécifiques d’induction.
Pourquoi l’hypnose ?
Parce que l’hypnose est une thérapie naturelle, simple et très rapide pour venir à bout de vos angoisses, addictions, phobies, insomnies, tics…et autres tracas.
Tout l’intérêt d’induire une transe hypnotique est de créer un raccourci vers l’Inconscient.
Une fois plongés dans cet magnifique état de profonde relaxation, le hypnothérapeute parlera directement à votre inconscient et lui suggèrera d’effectuer les ajustements nécessaires à votre bien être.
C’est au niveau inconscient que l’hypnothérapeute va travailler car:
L’inconscient est une immense banque de données ou sont archivées toutes les information depuis notre naissance et même bien avant.
L’inconscient est un récepteur d’émotions et sensations.